encuentra el error

Gozo de una memoria selectiva, un olvido que no controlo, tan intermitente que me traiciona al menor movimiento.
Pero déjenme así, víctima de mis propias verdades a medias, algún día lo lamentaré y no aprenderé.

Hola de nuevo.

Los días transcurren igual
verde a veces, sonríen a veces
los olvido luego.
Y no sé si a la undécima visita de la angustia a mis fibras podré recobrar por fin mi matiz lejano, ajeno a la realidad, porque rara vez es ésta la que me libera.
Yo prefiero el alto vuelo, la impostura y el dolor; todo lo que creo para mí.
Mis historias ficticias, el cortar hilos conductores, poder crear y creer lo que creo.
Que la realidad me limita y me sienta a pensar en un sofá, me obliga a pensar en demonios reales y cotidianos.
Y dosis diarias de realidad, para mí, son terriblemente insoportables, me entumecen y entorpecen el sentir desordenado y expectante, calma inquietudes que con mucho esfuerzo azuzo y no, no me resisto, tengo que volver.
Los días transcurren igual, sobre ellos yace mi intento de acoplarme a la vida real y con sentido.
Y aunque a veces ella sea verde o intente sonreír, me cuesta acostumbrarme a que detrás de eso siempre hay una razón.
De todas maneras, esos días, los días, todos los días , los olvido luego.

Mi furioso empeño utópico por toparme con un desafío sobrehumano

Del por qué hoy escribo, solo hoy.

lo que me impulsa no tiene sentido

un grito sin sentido, un grito al absurdo

no hay explicación y no hay derecho a exigir nada

no preguntes por qué grito y por qué no lo hice cuando debí.

Suficientes dudas con las mías, las que me arrebatan el sentido común, me arrebatan el silencio, el sueño, la pesadez, los días.

Todo lo que alegre perdía en el camino se refugiaba, sin saber, un paso más atrás de nuestros pies, de los tuyos se escondían siempre y al virar no veías nada.

Era un salto al vacío.

Eran mis pasos lentos.

Eran los esquemas rotos los que me sorprendían y tal vez la razón de todo, la razón por la que escribo hoy. Los lazos estrechos, los aromas densos, la costumbre ilusoria, la risa indescrifrable que ocultaba días que no hubo, que demandaba más, que faltó tiempo porque nunca superamos el silencio del preludio.

Y mientras tanto yo y mi furioso empeño utópico por toparme con un desafío sobrehumano.

Reniego

La tierra que parece árida, si la parcelan, se torna expectante, la vida le hace ilusión.

Son los temas más confusos, de los más relativos
De los que niegas hasta que algún día te rocen y te paralicen
Te generan un brinco que pareciera fuera de lugar
Los niegas, y cuando los encaras, tiemblas, vacilas, piensas.
¿Cuándo pensaste que dudas de este tipo te harían pensar?
Cuánto le gusta esperar el brote desde lo más inesperado y reniega de lo que ahora se rehúsa a ver y más tarde se convertirá en infortunio
Y lo considerará así para sus adentros.
Pero a mí los sueños me delatan.
Y siempre soy la última en enterarme de lo que me pasa.
Dicen que la vida me hace ilusión.

Balde de agua

Hoy o ayer, con la tierna calidez en las orejas, los ojos rasgados, el ceño fruncido parcialmente, los lentes a punto de desplomarse, los dedos tiezos, el cuerpo firme y casi congelado, la cabeza sobre el hombro y la mirada volcada sobre mi propia mente, me encuentro frente a lo que de lejos mis sospechas me encaminaban; que de la intuición no me desprenda, porque cuando caigo en la cuenta no ha sabido mi reacción rendir cuentas a lo fabricado, a lo enmascarado. Ni la más peligrosa distracción me ha llenado de sutiles fragmentos de olvido. Pero olvido de qué, ¿puedo acaso olvidar lo simplemente añorado?

Nones

De vez en cuando soy metal, el frío corroe mis superficie y repelo toques con miradas dilatadas
Si soy humo es por la verguenza y no por la premura de mis pasos
Frágil como el papel si empiezan a acribillar mi mente absorta
Una masa con temor a los moldes que sin duda busca
Siempre agua cuando me excedo y doy media vuelta, cuando me dejo rebosar, cuando me veo en los demás y cuando no me hallo. Cuando fluyo en palabras, cuando me exalto y cuando el tiempo no termina de depurar mis oleadas.

"Mary and Max" (Adam Elliot)

«But love was not like Max's
Rubik's Cube. It could not be solved.

No matter how he analysed it,
the results were negative.

He felt love but couldn't articulate it.

Its logic was as foreign to him as...
as a salad sandwich.

The stars made more sense».

Luz ámbar

No espero cuidados. No albergo esperanzas, ni tiempo, ni ganas. Guardo solo noches escribiendo a no sé quién, a quiénes, a no sé qué. Tal vez sea al mañana. Sí...si es que existe. Tan insípido y hostil, que me hace contar paradojas y no ovejas, y me mece en uno, dos y hasta tres absurdos cuentos por día, y por la noche, ya ni qué decir, ya ni llevo la cuenta. Y con esto quiero anticipar que vengo con osos, dragones, nubes escalonadas y muchos desvaríos no dichos, de los cuales, francamente, no me quiero redimir.